Pular para o conteúdo principal

O Dotô de Cuba e a Cura Gay



        
         O médico, estetoscópio no pescoço, exausto, já no final de seu plantão, após atender doentes em macas improvisadas pelos corredores de num posto de saúde, público, no alto sertão da Bahia, consegue, enfim, entrar em sua sala. Um caboclo, com chapéu-de-couro, põe a cabeça porta adentro do pequeno consultório e pergunta se podia entrar.
         Me dê apenas só um minuto... Respondeu o Médico e perguntou:
O Senhor viu a enfermeira por aí?
         Não vi não, Dotô. Disse o caboclo de pele curtida, olhos claros e gestos rudes, com um facão na bainha preso na linha da cintura,
         Qué que eu chame ela? Perguntou o Caboclo
         Não, não. É que antes o senhor teria que passar pela triagem. Fazer fixa, tirar a pressão arterial, essas coisas... Mas já que está aqui o senhor pode entrar.
         O médico já imaginara dizer: é uma virose, receitar uma aspira e mandar embora. Mas, viera em missão especial ao Brasil e queria mostrar seu empenho. Então, resolveu prestar atendimento mesmo fugindo as formalidades burocráticas. Com sotaque estrangeiro, mas precisamente de Cuba, pede que o paciente retire a camisa e se deite na maca. Por alguma dificuldade com o idioma, o médico costumava evitar conversas prévias com seus pacientes. O caboclo obedeceu sem questionar.  Após caminhar até a pia e lavar as mãos o Médico retornou, procurou uma luva e notou que o estoque delas já acabara. Sem lamentar, resolveu fazer a consulta de mãos nuas e foi apalpando o paciente e perguntando, a cada pressão feita pelas mãos, se estava doendo. As respostas negativas se sucederam. Após a apalpação o médico pediu ao paciente que se sentasse e com o estetoscópio foi escutando os pulmões. O paciente ao sentir o aparelho frio sentiu um arrepio e, com certo ar de desconfiança disse,
         Não é aí não, doutor.
         O médico segue com a auscultação, apesar de estar receoso com a presença do caboclo, principalmente pelo facão na cintura. Depois de auscultar os pulmões o médico parte para os batimentos cardíacos e nota que, a primeira vista, está tudo bem. Seguindo a ritual da profissão mediu peso e altura, antes de retornar a sua cadeira e ordenar:
               Pode se vestir.
         O caboclo vestiu a camisa e de cara amarrada sentou-se na cadeira em frete ao médico. O médico colocou o manômetro e mediu a pressão arterial. Tudo normal. Então ele apanhou o bloco de exames e perguntou,
              Qual seu nome?
               Policarpo, Doutor.
         Policarpo, vou passar alguns exames para o senhor fazer e vamos ver se descobrimos o que está lhe incomodando, provavelmente é uma virose. Se puder fazê-los numa clínica particular vai adiantar o processo. Pelo SUS demora um pouco mais... E, baixando a cabeça, foi preenchendo, após ter ciência do nome completo do paciente, a série de exames. Os olhos já lacrimejam pelo cansaço da noite que passou em claro no plantão.  Finalmente, após preenche a séria de solicitações de exames, entregou-as ao paciente. Só então, o senhor Policarpo resolve se pronunciar:
                Não, doutor, o senhor não entendeu. Comigo tá tudo bem.
               Já demonstrando cansaço e alguma irritação o médico pergunta.
                Não entendi, Senhor. Então por que o Senhor não me disse logo?
              O senhor não perguntou, né? É que o pastor Armando me mandou procurar o SUS para ver o tratamento...
               Mas que tratamento?  
               O Dotô não é o médico de cu vindo do estrangeiro?
               De Cuba? Sim... Vim de Cuba.
             Intão, Dotô, eu vim buscar uma receita pro meu filho, o Feliciano. É que o pastor disse pra minha mulé que agora o SUS tem remédio que cura boiolice...  



              Fim.  
          


Comentários

Postagens mais visitadas deste blog

A Secretária. Lit. Axé.

A Secretária.


          Gosto de ser franco. Confundem-me como rude. Diz meu filho que sou sutil como um rinoceronte. Talvez o seja, não sei bem. Outros me afirmam que até meus elogios são ácidos.  Não sei dourar a pílula. Não uso eufemismos. Digo a verdade e a ingratidão da verdade não me ofende. E tudo para mim é muito substancial. Eu disse você é bela, como Caymmi disse: “o Abaeté tem uma lagoa escura, arrodeada de areia branca”, assim, simples. E ela agradeceu. E eu disse que ela não precisava me agradecer e sim aos pais dela ou a Deus. E eu concluí a frase dizendo com a mesma simplicidade: sua a beleza não é mérito seu, e completei: são os genes. E o riso fácil dela se apagou. Ela me olhou com desdém, talvez pensasse: “quem ele pensa que é?” Eu disse talvez pensasse, não tenho a capacidade de ler mentes. E perguntei se eu a ofendi, ela disse não, não senhor... E eu me calei. Bebi o último gole da dose do conhaque no copo. Imaginei pelo uso da palavra senhor uma formal maneira de t…

O Machista.

O machista.
Findando um tedioso dia de trabalho, Rubens, ao checar seus e-mail, encontrou  convite para um “happy-hour” no bar que costumeiramente frequentava. De imediato confirmou presença, desligou o micro e foi ao bar tentando imaginar o que o amigo de infância e cunhado desejava. Ao chegar, por se sentir um freqüentador prestigiado no bar escolhido, solicitou: — Boa noite, Joel. Tudo bem, Dona Helena? A senhora pode pedir a “Jacaré” para me servir na mesa de sempre? Dona Helena, prestativa, respondeu eperguntou. — Claro! Quer que mande servir o carneiro?  Mais tarde. Estou aguardando um amigo. Por enquanto, só quero uma dose do “Velho Oito”. Peça a Jacaré que a leve pura, estilo “cow-boy”. Rubens caminhou em direção a mesa ao fundo do bar, junto ao sanitário feminino, como fazia costumeiramente nas noites de sexta-feira após concluir o dia de trabalho. Em poucos minutos, com a dose servida, ele observa a chegada de Pedro Ivo. Notou pelo terno que o amigo também viera direto do escritó…

A Dura Lei dos Homens

“C’est lá dure loi des hommes Se gander intact malgré Los guerres et la misere Malgré lês dangers de mort.” P. Eluard
Jantara bem, o carro saíra da oficina em boas condições, nenhum mal entendido com os amigos apenas fora algo desagradável a leviandade daquele jovem na livraria. Ele insistira em condenar Rilke sem qualquer motivo sério, limitando-se a citar alguns trechos de Cartas a um Jovem Poeta. Contudo, bem analisada as coisas, aquilo era desculpável. O rapazinho mal iniciara suas atividades como crítico – obtendo, aqui e ali, alguns êxitos – mas já se acreditava um pequeno gênio de província, graças aos elogios fáceis que ia recebendo. Não discutira, claro. Ouvira-o, a princípio com desdém, depois com tolerância . O silêncio geral fora, sem dúvida, a melhor resposta. Afinal, um incidente sem importância, destituído de força suficiente para intranqüilizá-lo. Dosou o cálice de cointreau, ajeitou-se no divã e ligou a radiola. Ouvia uma seleção de Ives Montand quando os policiais invadira…